Bitácora Doscamineña

“La pasión quién la inventó,
incoherencia poderosa,
si es que el creador la mandó,
pues la mujer es hermosa,
porqué no la he de amar yo”

La pasión
Camperos de Valles (bajar 1 y 2)

Ayer leía El lobo-hombre, del gran Boris Vian. El título del cuento que le da el nombre al libro trata sobre un lobo poco común: culto, vegetariano y sumamente observador. Gusta de pasearse por el bosque para apreciar el comportamiento humano en materia sexual. El lobo se llama Denis y colecciona todo tipo de cacharros que los hombres olvidan. Sueña con abrir un taller. Un día, mientras observa a una pareja, lo descubren. Denis huye seguido por los ofendidos amantes. El hombre, Etienne Pample, a quien apodan el Mago de Siam, alcanza a mordelo. Tras la herida comienza a percibir algunos malestares y cambios en su fisionomía. Finalmente, una noche de luna llena, se da cuenta de que se ha convertido en hombre. Esta metamorfosis lo incita a conocer París y la vida humana. Denis descubre en la ciudad la maldad y el placer. La grandeza de una metrópoli y en contrapartida, su pobreza. Perseguido por los padrotes de una prostituta, Denis huye hacia el bosque. Durante la huida, se da cuenta de que está volviendo a su forma cánida. Cuando es lobo de nuevo, escapa de sus perseguidores y decide no volver a la ciudad nunca más. Sí, seguro esta historia ya la escucharon por ahí. El grupo La Unión se basó en el texto de Vian para hacer Lobo-hombre en París.

Porque te tengo y no
porque te pienso
porque la noche está de ojos abiertos
porque la noche pasa y digo amor
porque has venido a recoger tu imagen
y eres mejor que todas tus imágenes
porque eres linda desde el pie hasta el alma
porque eres buena desde el alma a mí
porque te escondes dulce en el orgullo
pequeña y dulce
corazón coraza

porque eres mía
porque no eres mía
porque te miro y muero
y peor que muero
si no te miro amor
si no te miro

porque tú siempre existes dondequiera
pero existes mejor donde te quiero
porque tu boca es sangre
y tienes frío
tengo que amarte amor
tengo que amarte
aunque esta herida duela como dos
aunque te busque y no te encuentre
y aunque
la noche pase y yo te tenga
y no.

Poema que Mario Benedetti recita en alemán en El lado oscuro del corazón.

Esta mañana murió Antonio Vega. Sí, era un compositor y cantante de pop, pero el pop en español no sería el mismo sin este tipo adicto a la heroína. Por años, cientos de comentarios en la red lo daban por muerto, que si ya estaba loco, o en estado vegetativo. Sin embargo, aparecía por todos lados, ofreciendo conciertos o acompañando a otros músicos. Lo cierto era que su rostro era la huella fiel de la guerra de su adicción. Al morir sólo tenía 51 años, mas parecía de 80.
Sí, La chica de ayer, Lucha de gigantes o El sitio de mi recreo son temas choteadísimos (aunque eso no les resta su magia ni su relevancia), pero Vega tenía cosas más complejas: 3000 mil noches con Marga (homenaje póstumo a la que fuera su esposa) es una catársis letrística y musical para sobrellevar el dolor de haber perdido a su compañera. Autoretratos, en cambio, es un juguetón experimento con un pop de alta manufactura. Incluso, se dio el lujo de hacer un disco de covers, Escapadas, en el que fue acompañado por Los Elefantes, Jarabe de Palo, Ketama o Amaral.
Al mando de Nacha Pop, Vega revolucionó la música en español. La movida madrileña (movimiento cultural que influenció a todo el mundo) no sería la misma sin la participación de este madrileño que le otorgó un toque melancólico.
Junto con Enrique Urquijo, Vega era uno de mis poperos favoritos. Sus canciones me acompañaron en momentos buenos y malos. No pocos de sus temas los dediqué y los canté. Ante lo escasos que son sus discos en México, tuve que echar mano a la Internet para hacerme de su colección. La música en español no será la misma, sobre todo, por la carencia de este tipo de personajes. Antonio Vega ha muerto y eso me pone triste, muy triste.

A estas alturas, la mejor forma de hacerlo es, precisamente, no hacerlo. Gracias a la exageración de los medios masivos de información, al pánico generalizado (aceptémoslo, somos una runfla de miedosos) y a una bola de autoridades inútiles (pero eso sí, bien pagadas), hemos sido restringidos hasta de carraspear libremente por la calle.
Pobre de aquel individuo con resaca que ose “hacer fuerza y violencia con la respiración, para arrancar del pecho lo que le fatiga y molesta” (según la RAE) entre mucha gente, porque será visto como apestado por el cada vez más creciente club de fans de los cubre bocas (sí, chamagoso, pirata, decorado, inservible, pero empotrado en la trompa de miles de mexicanos). Lo estúpido es que se cree que esa misteriosa prenda es como la vacuna contra el virus de marras. El lavado de manos y una dieta balanceada se considera secundario, o incluso, prescindible.
Pero volvamos a la tosida y sus derivados. Todo parece indicar que ya no seremos libres de jugar escupidas a media calle. Parece que se pagará con cárcel estrellar gargajos en la pared o superficie de su preferencia. El gripiento será discriminado como leproso en la antigua Roma.
Cualquier conato de broncoaspiración a media comilona será motivo para que lo expulsen del restaurante de su elección, sin decir agua va. La tosecilla traviesa que juega con nosotros al ver un mujerón pasar a nuestro lado, quedará terminantemente prohibida. Incluso, sospecho que la veda se extenderá hasta a la abudante salivación, propia de encuentros cercanos con el sexo opuesto. Igual fin tendrá la onomatopeya de la tos (el legendario cof, cof), so pena de que se acuse al autor de infectado.
Lástima, con lo excitante que resulta la tos en pulmones femeninos. Ni hablar, adiós a la tos.

hay un pájaro azul en mi corazón que
quiere salir
pero soy duro con él,
le digo quédate ahí dentro, no voy
a permitir que nadie
te vea.

hay un pájaro azul en mi corazón que
quiere salir
pero yo le echo whisky encima y me trago
el humo de los cigarrillos,
y las putas y los camareros
y los dependientes de ultramarinos
nunca se dan cuenta
de que esté ahí dentro.

hay un pájaro azul en mi corazón que
quiere salir
pero soy duro con él,
le digo quédate ahí abajo, ¿es que quieres
hacerme un lío?
¿es que quieres
mis obras?
¿es que quieres que se hundan las ventas de mis libros
en Europa?

hay un pájaro azul en mi corazón
que quiere salir
pero soy demasiado listo, sólo le dejo salir
a veces por la noche
cuando todo el mundo duerme.
le digo ya sé que estás ahí,
no te pongas
triste.

luego lo vuelvo a introducir,
y él canta un poquito
ahí dentro, no le he dejado
morir del todo
y dormimos juntos
así
con nuestro
pacto secreto
y es tan tierno como
para hacer llorar
a un hombre, pero yo no
lloro,
¿lloras tú?

Charles Bukowski